Sabor a hiel (oda a la mujer moderna)

Andaluza tenía que ser. Carmen Bousada, a sus sesenta y siete añazos, reconoce orgullosa haberse sometido a un tratamiento de fertilidad bajo una insidiosa mentira, ya que mantenía engañados a los médicos que la trataban al restarse diez años menos en los formularios de ingreso de la clínica Neoyorquina a la que acudió para saciar su hambre de maternidad. La provecta mamá, bullendo de alegría, asegura además que busca un novio que le ayude en la cría de sus dos bebés, Pau y Cristian. Lo hace, faltaría más, previo pago del libelo inglés News of the World, toda una mina informativa para morbosos abyectos como un servidor, en una entrevista firmada bajo el sugestivo titular la madre más vieja del mundo.

Nuestros medios de comunicación están muy escandalizados con el tema. Todo contertuliano, columnista o simple defensor de los valores éticos y morales de la sociedad española que se precie, está obligado a apelar a la demagogia más facilona y gratuita para asegurar que la pobre Carmen es una egoísta y, porque no, una buena zorra. Porque cuando sus hijos se metan las primeras rayitas por la nariz y prostituyan sus posaderas en algún sarao ibicenco, ella estará agonizando tras un andador. Porque en vez de acudir a la siempre conmovedora adopción ha decidido envilecer su útero. Por eso y más, hay que vilipendiar a Carmen Bousada: irresponsable, frívola, geriatric mom. Ahora bien, de lo que seguro no son conscientes todos los alarmistas embaucadores que pretenden lapidar mediáticamente a la señora, es que estamos ante la figura más emblemática de lo que representa la mujer del siglo XXI. Antes, la señora del siglo XIX sumergía sus aflicciones en noveluchas baratas de quiosco. Leía y releía como el esbelto príncipe azul liberaba de la rutina y letanía de amarguras a la apesadumbrada ama de casa. Engullía subliteratura como una yonki del romanticismo de hojaldre. La moda de la adicción al perecedero placer de la lectura de estos bodrios se dilató hasta mitad del XX, haciéndole la cama a póstumas figuras retro pulp como Corín Tellado. Aquí, realmente, es donde encuentra el germen de, por ejemplo, el feminismo inconsolable y la visión satírica e hiperbólica de las sonrisas y lágrimas vaginales lloradas por el Almodóvar más afortunado (Mujeres al borde…, Átame, Hable con ella – en el caso de estas últimas, era un hombre quien fantaseaba con su mujer ideal, de ahí la agilidad socarrona del manchego –). Pero la mujer del siglo XXI, insisto, ha avanzado. Porque a ellas se les enciende el chichi con tíos como el doctor House, pero son mujeres realistas; al contrario que sus tatarabuelas, no mantienen viva la llama de la ilusión. Ya han asumido que no vendrá ningún Richard Gere que las saque de putas. ¡Maldita sea, son hoolingans de Ana Rosa Quintana! Y por su despiadada visión de la vida, por su apego a una sociedad que fomenta y da voz a la figura de la tía de la calle (¿me entiendes?), sabe la mujer actual, la choni, que más vale óvulo fecundado que ciento volando.

Desde aquí me desmarco para dar mi apoyo incondicional y diletante a Carmen. De paso, quiero también ofrecerme para dar placer y centipondios de amor a una hembra valiente y honrada – u honrá – que a punto de entrar en la etapa septuagenaria de su vida renuncia y reniega de la tiranía menopáusica. Con un par. Yo te quiero, Carmen, y reconozco el valor trasgresor y generacional de tus actos. A ti, mujer, van dedicadas estas líneas. Cachonda.